На белом черное – так выглядят стихи,
И это лучшее, что может быть для чтенья:
От скулежа нахлынувшей тоски
До подхватившего потока вдохновенья.
Кто знает, как из этой простоты
Соединенья копоти и снега
Растут и распускаются сады
С плодами откровений человекам…
Как из теней, пропущенных сквозь свет,
На суд души рождается творенье,
Где музыка перетекает в цвет,
Познанье - в чувство, а молчанье - в пенье…
Как происходит тайный перенос
Богатств души на суд мерил вселенной;
Как восклицаньем плавится вопрос,
И плоть святых становится нетленной.
Как? Почему от всем знакомых слов,
Расставленных в особенном порядке,
Рассасывается на сердце шов,
Рубец стирается без всякого остатка…
Как из произнесенного на счёт
С одной лишь разницей, что автор в этот верил,
Душа читателя пускается в полёт,
Крылами рук желая жизнь измерить…
Как получается, что слово входит в кровь,
И с кровью попадает прямо в клетку –
В ту глубину, где только память предков
И на кресте распятая любовь!
На белом черное – так выглядят стихи –
Как вдох и выдох, устремленный следом
За исстрадавшимся, оставленным поэтом,
Дерзнувшим к покорению стихий…
И, может быть, меня узнает тот,
Кто нестяжанием навеки титулован -
Чернец, в ком напрочь выбелено слово
До откровенья, лишь кровавый пот -
Не ведая им посланного блага -
Взамен чернил ложится на бумагу!
Терентiй Травнiкъ
26 августа 2019 года
И это лучшее, что может быть для чтенья:
От скулежа нахлынувшей тоски
До подхватившего потока вдохновенья.
Кто знает, как из этой простоты
Соединенья копоти и снега
Растут и распускаются сады
С плодами откровений человекам…
Как из теней, пропущенных сквозь свет,
На суд души рождается творенье,
Где музыка перетекает в цвет,
Познанье - в чувство, а молчанье - в пенье…
Как происходит тайный перенос
Богатств души на суд мерил вселенной;
Как восклицаньем плавится вопрос,
И плоть святых становится нетленной.
Как? Почему от всем знакомых слов,
Расставленных в особенном порядке,
Рассасывается на сердце шов,
Рубец стирается без всякого остатка…
Как из произнесенного на счёт
С одной лишь разницей, что автор в этот верил,
Душа читателя пускается в полёт,
Крылами рук желая жизнь измерить…
Как получается, что слово входит в кровь,
И с кровью попадает прямо в клетку –
В ту глубину, где только память предков
И на кресте распятая любовь!
На белом черное – так выглядят стихи –
Как вдох и выдох, устремленный следом
За исстрадавшимся, оставленным поэтом,
Дерзнувшим к покорению стихий…
И, может быть, меня узнает тот,
Кто нестяжанием навеки титулован -
Чернец, в ком напрочь выбелено слово
До откровенья, лишь кровавый пот -
Не ведая им посланного блага -
Взамен чернил ложится на бумагу!
Терентiй Травнiкъ
26 августа 2019 года