А за окном всего три цвета:
Зелёный, жёлтый, голубой,
Что – полумера для поэта,
Что для художника – застой.
Июль не пишется строкою,
Мазками не ложится в холст.
Как ни настраивай – не строит.
Как ни равняй, всё перекос.
И мается душа поэта,
И ждёт осенних холодов.
Холсты ж – устало безответны,
В холстах нет вызревших тонов.
Нет, лето, ты не для искусства,
Нюансы сглажены тобой.
Быть может, оттого безвкусны –
Зелёный, жёлтый, голубой.
И только утром, утром ранним
В опроверженье этих строк
Неведеньем полутональным
Буднёт пастушечий рожок.
И, вздрогнув, летние атланты
Изменят на мгновенье строй –
Среднеиюльские константы:
Зелёный, жёлтый, голубой…
2011
Терентiй Травнiкъ