А у нас всё одно – бездорожье,
А у нас всё одно – маята…
Чую, как под уставшую кожу
Мне мазково ложится листва.
И струится обыденной влагой
По плечам серо-ситцевый дождь,
И сентябрь, блеснув старой шпагой,
Стал на волка степного похож.
На полях полуплешная сухость
Из всклокоченных ломаных трав.
Охватила меня близорукость –
Прав туман, что поделаешь, прав…
Растворяются в дымке вечерней
Перелески, дороги, поля.
Вижу я:
с каждым днем – равномерней
Позолотится кем-то земля.
И блестит в переливчатом свете
Темный сурик в обновке куста.
Ну, а мне? Мне – грустится о лете,
Ну, а мне всё одно – маята.
Терентий Травник
2009