А будут ли ещё стихи?
Снег выпал – на столе бумага.
Ни за одно, а вопреки,
Они напишутся строкой –
Проталиной весенней лягут
Над зафевральной маятой.
И вот опять – горит лампада,
И на душе – опять покой.
И ничего душе не надо,
Чтоб оставаться здесь… душой.
Бумага… на столе, бумага
И жизнь с ней кажется простой,
Как шаг, да что там, как полшага
До – тишины, над – суетой.
А будут ли ещё стихи?
Я на листе рисую кляксы,
Ну, что поделаешь, апрель.
И, всё-таки, они прекрасны –
И снег, и стужа, и метель.
Зима трудилась не напрасно:
Вновь – чистый лист и… новый день.
2010
Терентiй Травнiкъ